Él ya no avisa cuando llega

Hace frío. Él ya no avisa cuando llega y yo ya no cruzo mirando el semáforo. Las navajas que cepillan mi escalofrío me tienden trampas llenas de cianuro.
Él ya no avisa cuando llega y yo me vuelvo cartas en cursiva. Un rulo que se enrula cruzando la calle que amenaza. Algo que todavía no llega y entre pasos intenta lucir un color que nunca existió.
No sospecha desde el viento algún error fatal. Revuelve en sus libros un indicio de libertad. ¿De qué se quiere librar si es el viento, si no sospecha desde sí? Le pregunta a los segundos que pasan si lo saben, antes de que se extingan en crujidos suaves. La esquina lo bosteza. Yo cruzo sin mirar.
El miedo motorizado, la duda que no sabe si esquivarme, él en la espera y un hechizo de escarcha que conjura agudos de ciudad para acribillarme.
Qué dicotomía, pienso y muero. Acabarse acechando su vida, mas cual ráfaga mortal me entrego a pisar fuerte y cruzar. Entonces sus libros se vuelven la balanza que me sentencia, en sus ojos Osiris, y en mis dedos un juicio que dicta entre párrafos de un escriba, que este es el final.